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The city where the Kindness never sleeps
October 2001, Written in German by Elke Nominikat - August 2011, Translated by Biggi Nominikat
Just when I stepped into the bar, Clyde was hugging me, because he was so happy to see Oliver and me alive. As the host of our favorite bar, Clyde knew that my husband Oliver and I moved 9 days ago in the immediate proximity of the World Trade center. Just one Block away. And what does a real host do on such a crazy day like September 11th? He opens his bar and put free drinks for his guests on the table. Holy Shit - This is the least what I can do for my guests!
On this day Clyde Rennies awaykening was totally different. He switched on the TV from habit, but he immediately rubbed his eyes, still tired of the late shift: it only could be what he saw the newest Emmerich or Cameron: Godzilla and King Kong make common thing and bring New York City to the ground at once. Without the first sip of coffee Clyde wasn't particularly interested in Hollywood's latest imagination stories and channel hopped by the other programs. He tried it at least but the other channels remained dark and merely Channel 2 sent pictures of the burning World Trade center. That the other channels were missing, must have to do with the antenna which was on the north tower of the World Trade center. Clyde knew something terrible must have happened and that he couldn’t sit at home doing nothing! So he jumped under the shower and in his gear and got out of the door. Arriving in Broome Street, not far away from the Financial District, he opend his bar at 11am in the morning, even if its normaly closed untill 5pm. From this moment on people streamed unstoppably ino this cosy bar: They are thirsty, need a toilet, want to make a telephone call, look for information or simply only for society.
Even so “Lolita Bar”, who Clyde shares with his partner Katie, wasn’t that highly frequented on the 9/11 as many of the restaurants in Midtown, there were a coming and going of excitedly, aghastly older and younger people different origin. Whole New York is a good piece moved closer together after the days of the accident.
Thousands of people populate the streets ofLower Manhattan half a day later together with me instead of sitting in the office to answer the first e-mails.
For ordinary the fish dealers in the South Street extol their on ice mussels, swordfishes and sea barbels but on this day they hand over water-bottles and damp cloths to the many people filing past. The fishdealers near the East River give all effort to radiate something like confidence and to help the receding ones which soils of ash and rubble looks for protection, far away from the high skyscrapers. 
Whether somebody of theirs remarked that it didn't smell of fish but of dust? 
And how smells actually building rubble?
The smell opposes any description since into crisis situations the brain orders the senses to filter off all unnecessary information and energies to hold readily for more important. I don’t notice any fish smell, I don’t smell absolutely nothing, when I hurry forward in the midst of the many disturbed people onto South Street, which meanwhile was closed for the traffic. Over us the "Elevated highway" of the F.D.R. drive is released only more for police and salvation vehicles. Although an inner voice presses me further, Oliver stays suddenly on height the Brooklyn bridge and looks back. Also I turn around. Of the Lower Manhattan dominating World Trade Center I can recognize only the north Tower burning more and more extensively. On the left side a fat, milky white cloud conceals the Southtower and wins him for herself completely. I don't know what the giant cloud has to mean. I cannot know at the time at all that the South Tower has already collapsed and his pulverized remains are in the corpulent cloud.
Everything and everybody became powdered of the tremendous strengths: Light bulbs, laser printers, copy machines, desks, refrigerators and also people. Over 100,000 people stay for ordinary on the area of the World Trade center per day.
Women and men from New York, New Jersey as well as many other towns and states which work in the offices. Business people and tourists who enjoy view and menu in the "Windows on the World" in the 104th floor. People who shop in the World Financial centers or recover in the winter garden at a snack meal from the hardships of the weekday. 
Suddenly I must think like me the eyes welled over in the cinema in the past and the tears unstoppably streamed when it was called "and this was the last time that the Titanic saw daylight" but my eyes were remaining dry now, dried out by dust and dirt virtually. Where should I know from also, that I just for the last time have seen the World Trade Center in Natura? It doesn't remain time to stay long enough until the cloud could thin out at the south tower since this inner voice, the will to surviving, calls for moving on.
On September 2nd 2001 Oliver and I just moved into our freshly renovated apartment with a view of the World Trade Center. Five days after that we celebrated a party in love with life with our New York friends and only another four days later we escape from our paradise . We consider ourselves happy still to have rented our previous student digs in the Lower East Side until end of the month and there exactly we want to go to find shelter.
Threequaters of an hour before I still held on under the heavy mahogany desk in Oliver's office because the building in the 44 Wall Street was suddenly shaken away. I would learn only hours later that the concussion had been caused by the collapsing south tower. However, to know what is the matter actually, I must leave the putatively safe place and look from the closed window:  it is mistily gray outside and it looks as if the complete street would burn. But I want only one, I want to go out here! The many people who worked in the World Trade center also imagined this. And under the ones who have escape from the inferno, are these who managed avoid the subway and cross Manhattan more by bus instead, either nine month later. That they are still able to do so they owe to their instict: " I want get out here !" Not everyone, who worked in the South Tower ran to the window and stared shocked at the happening of the North Tower or had themselves chased back to the jobs like good sheep from their heads of department. Many were rather contrary and took their destiny into their hand themselves and have saved themselves through this.
Where unites day before still chaos and ruin was, dominates the silence on September 12th: The southern part of Manhattan is as died out. No engine wails at the Washington Square, no car torments itself through the streets, no students prattle lively, even the blackbirds cheeping otherwise merrily keep their beak.
Doris Lambertz lives in this idyll in an apartment of an old Brownstone house.
Even if we are meanwhile good friends, we were merely casual acquaintances so on September 11th and Doris wanted nevertheless to do something. So she offered me and Oliver accommodation at herself. So Oliver and I spent the night from September 11th on 12th into unknown although but surroundings well-disposed towards us. In the next morning I learn from the TV news that many buildings around the World Trade center are collapsed likewise or at least are heavily damaged. But I hope that my office and apartment building, built in 1890 still stands, because it was just one block away from the catastrophe. The television shows pictures which have little recognized. The south head of Manhattan sinks under a monstrous, black-gray cloud made of smoke which is concealing everything, this one dreadfully stinks - but smell TV isn't invented yet.
Since she still wants to do more but to offer only Oliver and me a temporary home, Doris sets out early in the morning of September 12th. "I go to donate blood"  she vanishes to a nearby hospital. That no stored bloods are needed at all, she knows just as little as many wards who prepared themselves for hundreds of injured. But there weren't any injured. In this catastrophe it was exclusively about life or death. Between this there was nothing! Without having received  further information about the newest stand of things via TV or Internet, I leave the fall silence together with Oliver at the Washington Square. 
Guards are positioned in many sites and the National Guard makes all honor to their reputation and protects  Lower Manhattan in front of his residents and the residents  before situations on which they aren't taken hold of. Like heavy the reasons  of every particular may weigh, there isn't any coming through, for this but something other important:  “Can I get you something ? Coffee, soda, bagel, something else, "? One shouts to the policeman and soldier  out of her thick cross-country vehicle. And she isn't the only one who something would like to do for the duty ones. The anonymity of the city has made way  for an extensive helpfulness.
After some hours Oliver and I walked from West to the East and around, I finally persuade two policeman in the Lower East Side by showing them postcards addressed to me and Olivers American passport that they let us in our previous place in Orchard Street. However, it is our real aim to reach our new apartment further, being twelve blocks to the south to provide us with fresh gear, toilet things, cosmetics as well as other personal things.
Some "you can't get through" and more miles later, a sergeant helps us "oh miracle". And it amounts to a miracle, that we finaly be escorted by two well knit policeman to the entrance of our building, which we had left in a rush a day before toward 9:15 o'clock.
Comparisons impose themselves on me and is for me in the morning of September 11th as if I am alternately in a Hollywood thriller or in a time machine spring 1945 with aim Dresden. But there is no escape from the horror scenario, no button to stop the movie, no lever to stop the machine. But only Komparsin, I must join in and make the best from the situation. The Nassau Street going parallel to Broadway is surfaced with paper. Papers which were flung out out of the World Trade center lie around everywhere. Lost in thought Oliver raises one of the sheets and puts it into the bag of his laptop computer, to get it out around a month later again. The bar charts on the paper almost seeming hot from the press had presumably been calculated by an employee of one of the two great insurance brokers who were in the World Trade center. Had the author and original owners this Excel-Sheets managed to escape from the inferno? Has he jumped from one of the control towers, to not burn at a live body? The play of paper is silent insistently and doesn't surrender the history of his creator.
But I finally stand in front of my new home, in the afternoon of September 12th and the Doorman welcomed me effusivly and he just carries a simple breathing protection of cellulose. Roop Bhoodai is enormously pleased to see Oliver and me. He needed over three hours to reach his job, for what he otherwise need thirty minutes. But sense of duty and helpfulness went for him like many others of his neighbors of these days about the personal needs. How natural Roop was burst in the morning to take the place of his colleague Nic Reeger. Nic didn't have left the building, which is separated from the World Trade Center merely by the Saint Paul's chapel. He felt himself responsible for the house, his building and had a look through every of the 24 story, rang and knocked at all 200 doors and made sure that allresidents were evacuated. Only he stayed and waited till his colleague came. 
The South American Cop unlocks the door to our apartment and makes sure with his colleague that we wouldn't be confronted with an unpleasant surprise. 
After this safety check, we also might go into our apartment which presented itself just the same as we had left it. The fair-haired policeman positions himself at the window while the dark-haired one is consuming his lunch. Our apartment looks good and just a little dust has penetrated merely through one of the windows which has covered the sofa as well as a part of the floor. What the little dust really is, which substances of the gray World Trade Center powder it would contain, at first I only can foresee.  The policemen were pleased with the short moment of the quiet and obtained out of our 18th floor, a summary of the chaos being under it.
Like every year in September at the many New York universities starts the new semester around this time and thousands of young people wait to come a piece closer to their target career. Since many of his colleagues are stuck outside New York and can't reach New York, Tom Taylor finally must hold several introduction lectures. On Friday, September 14th he is standing in front of many young, questioning, intimidated faces and must explain what no one can explain.
As a professor for psychology he doesn't befit but comment the happening of September 11th. 
While these young people are sitting in lectures, others assemble themselves at prominent places and stage a quiet demonstration. The union Square at the border to the area turned off was declared a memorial place without further ado just like the Washington Square. The football field great union Square was covered with cut flowers, cemetery candles, poems, American flags, SOS messages, missing person portraits as well as sacrificial offerings and keepsakes. On the place, where normaly mothers wheel their prams along, where three times a week was hold the farmers market and where dog owners let their darlings run free within a fenced in aerea, on this place everything suddenly changed. On spools of film and memory cards held tight, a couple of weeks later, the scene found itself again on gruesome, beautiful postcards which a little reminded on the student movement of 68s. 
For ordinary one tells about the New Yorkers a curtain surliness in dealing with eachother. Everyone is so busy and time has hardly anyone for the other one. Manhattan demands it from his residents, that they always strive forward and don't fall off. And although New York is just appreciated by many because of his anonymity, his residents have grown together within the days after September 11th, 2001, for some time. It was almost that way as if everybody knew everybody and everybody spoke with everybody or would have been able to do it simply. Sure such a condition in a 8 million town cannot last forever, why this cohesion feeling has given way to the busy hustle and bustle again. The helpfulness was just here, however, possibly greater than at most other places of this world, or as it takes Clyde to the point: "New Yorkers are rude, because that's such a busy town, which makes you go. But if someone really needs help, people help." 
We finally are able to return into our apartment on September 20th after eleven days of the expulsion again. The examinations with regard to air quality and building stability have shown that we can move in again. Therefore I go for direction Downtown to live "at home" again. I drag the heavy bag the many steps of the station "Brooklyn bridge" up where it robs me almost the breath. This air stinking after burned was declared quite safe for the health? But what one smells isn't so much the worst but breathe in the particles very well which shut themselves off the sense of smell because one cannot smell asbestos, mercury, metals and other parts pulverized. And the dust particles which cover the floor of my apartment are from the World Trade center which doesn't exist any more. Destroyed by lunatics and about 3000 innocent ones torn from their life and killed. However, I may consider myself happy to live and to have not only come through the tragedy, but also lived through it. Even if nine months have passed since the terrorist attack, no day on which I am not reminded repeatedly of the day which has taken not only my safety thinking to swaying for ever passes. Although it is still valid, that time heals all wounds, for us in Downtown New York it still is not reality what the former mayor Giuliani conjured up: "back to normal". If I look from my window, I will never see the impressive World Trade centers towers again. Although the stumps burned down and smoking remains have given way to a foundation tidied cleanly, but there will be never again a "normal" as we knew it.  And nevertheless it still apply to people like Clyde Rennie or me: "New York City is where I am happy and this is where I want to live". I also drink a glass Whiskey at the kindest one in Clyde and Katie's "Lolita Bar"and my love for the city of New York and his people is unbroken for all that: I love NY more than ever!
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ORIGINAL GERMANY ARTICLE by Elke Nominikat

Die Stadt, in der die Hilfsbereitschaft niemals schläft

Kaum habe ich die Bar betreten, da umarmt mich Clyde und freut sich riesig, Oliver und mich wohlauf zu sehen. Als Wirt unserer Stammkneipe wusste Clyde, dass mein Mann Oliver und ich vor gerade mal neun Tagen in die unmittelbare Nähe des World Trade Centers gezogen sind. Nur einen Block entfernt. Und was macht ein echter Wirt an solch einem irrsinnigen Tag wie dem 11. September? Er öffnet seine Bar und stellt seinen Gästen Freidrinks auf den Tresen. „Holy Shit, das ist das Wenigste, was ich für meine Gäste tun kann!“.

Denn Clyde Rennies Erwachen an diesem Tag verlief anders als sonst. Zwar schaltete er aus Gewohnheit den TV ein, doch rieb er sich sogleich die von der Spätschicht noch müden Augen: bei dem, was er sah, konnte es sich nur um den neuesten Emmerich oder Cameron handeln. Godzilla und King Kong machen gemeinsame Sache und New York City dem Erdboden gleich.

Ohne den ersten Schluck Kaffee interessierte sich Clyde nicht sonderlich für Hollywoods neueste Phantasiegeschichten und zappte durch die anderen Programme. Er versuchte es zumindest, doch blieben die anderen Kanäle dunkel und lediglich Channel 2 sendete Bilder vom brennenden World Trade Center. Dass die anderen Kanäle fehlten, musste mit der Antenne zu tun haben, die sich auf dem Nordturm des World Trade Centers befand. Clyde wusste, dass etwas Schreckliches passiert sein musste und er nicht untätig zu Hause rumsitzen konnte. Also sprang er unter die Dusche und in seine Klamotten und machte sich auf den Weg. In der Broome Street angekommen, nicht weit vom Financial District entfernt, öffnete er seine eigentlich bis 17 Uhr geschlossene Bar bereits um elf Uhr morgens. Und von diesem Moment an strömten Menschen unaufhaltsam in das gemütliche Lokal: sie haben Durst, brauchen eine Toilette, wollen telefonieren, suchen nach Information oder einfach nur nach Gesellschaft. Auch wenn die „Lolita Bar“, die Clyde gemeinsam mit Geschäftspartnerin Katie betreibt am 11. September nicht derart stark frequentiert wurde, wie die vielen Lokale in Midtown, so herrschte auch hier ein aufgeregtes, fassungsloses Kommen und Gehen von älteren und jüngeren Menschen verschiedenster Herkunft. Ganz New York ist nach den Tagen des Unglücks ein gutes Stück näher zusammengerückt.

Einen halben Tag früher bevölkern mit mir zusammen Tausende von Menschen die Straßen von Lower Manhattan, anstatt im Büro zu sitzen und die ersten E-Mails zu beantworten. Für gewöhnlich preisen die Fischhändler in der South Street ihre auf Eis gelegten Muscheln, Schwertfische und Seebarben an, doch an diesem Tag händigen sie Wasserflaschen und feuchte Tücher an die vielen vorüberziehenden Menschen aus. Die Fischhändler geben sich alle Mühe, so was wie Zuversicht auszustrahlen und den Fliehenden zu helfen, die von Asche und Schutt beschmutzt nahe des East River, fernab der hohen Wolkenkratzer Schutz suchen. Ob jemand von ihnen bemerkte, dass es nicht nach Fisch, sondern nach Staub roch? Und wie riecht eigentlich Bauschutt? Der Geruch widersetzt sich jeglicher Beschreibung, da in Krisensituationen das Gehirn den Sinnen befiehlt, alle unnötigen Informationen auszufiltern und Energien für Wichtigeres parat zu halten.

Ich nehme keinen Fischgeruch war und rieche absolut nichts, als ich inmitten der vielen verstörten Menschen auf der mittlerweile für den Verkehr gesperrten South Street vorwärts eile. Über uns ist der „Elevated Highway“ des F.D.R. Drive nur mehr für Polizei- und Rettungsfahrzeuge freigegeben.

Obwohl mich eine innere Stimme weiter drängt, bleibt Oliver auf Höhe der Brooklyn Bridge plötzlich stehen, und schaut zurück. Auch ich drehe mich um. Vom Lower Manhattan dominierenden World Trade Center kann ich nur den immer großflächiger brennenden Nordturm erkennen. Links daneben verdeckt eine fette, milchigweiße Wolke, den Südturm und nimmt ihn vollständig für sich ein. Ich weiß nicht, was die Riesenwolke zu bedeuten hat. Auch kann ich zu dem Zeitpunkt gar nicht wissen, dass der Süd-Tower bereits eingestürzt ist und sich in der korpulenten Wolke seine pulverisierten Überreste befinden.

Alles und jeder wurde von gewaltigen Kräften zermahlen: Glühbirnen, Laserdrucker, Kopiergeräte, Schreibtische, Kühlschränke und auch Menschen. Über 100.000 Menschen halten sich für gewöhnlich pro Tag auf dem Gelände des World Trade Centers auf. Frauen und Männer aus New York, New Jersey sowie vielen anderen Städten und Staaten, die in den Bürotürmen arbeiten. Geschäftsleute und Touristen, die im „Windows on the World“ im 104. Stock Aussicht und Menü genießen. Menschen, die in den World Financial Centern shoppen oder sich im Wintergarten bei einem Snack von den Strapazen des Alltags erholen.

Plötzlich muss ich daran denken, wie mir im Kino damals die Augen überquollen und die Tränen unaufhaltsam strömten, als es hieß "und dies war das letzte Mal, dass die Titanic Tageslicht sah", doch blieben meine Augen jetzt trocken - von Staub und Schmutz geradezu ausgetrocknet. Woher sollte ich auch wissen, dass ich das World Trade Center soeben zum letzten Mal in Natura gesehen habe? Es bleibt keine Zeit, so lange zu verweilen, bis sich die Wolke am Südturm lichten könnte, da diese innere Stimme, der Wille zum Überleben, zum Weiterziehen aufruft.

Am 2. September 2001 erst haben Oliver und ich unser frisch renoviertes Apartment mit Blick auf das World Trade Center bezogen. Fünf Tage danach feierten wir mit unseren New Yorker Freunden eine lebenslustige Party und nur weitere vier Tage später flüchten wir aus unserem Paradies. Wir schätzen uns glücklich, unsere bisherige Studentenbude in der Lower East Side noch bis zum Ende des Monats gemietet zu haben und genau dorthin wollen wir, um Unterschlupf zu finden.

Eine Dreiviertelstunde vorher hielt ich mich noch unter dem schweren Mahagonischreibtisch in Olivers Büro verkrochen, weil das Gebäude in der 44 Wall plötzlich durchgeschüttelt wurde. Erst Stunden später würde ich erfahren, dass die Erschütterung vom einstürzenden Südturm verursacht worden war. Um zu wissen, was denn eigentlich los ist, muss ich aber den vermeintlich sicheren Platz verlassen und aus dem geschlossenen Fenster schauen: draußen ist es neblig grau und es sieht so aus, als ob die gesamte Straße brennen würde. Doch ich will nur eines, ich will hier raus! Das dachten sich auch die vielen Menschen, die im World Trade Center arbeiteten. Und unter denjenigen, die es geschafft haben, dem Inferno zu entkommen, befinden sich nicht wenige, die auch neun Monate später die Subway meiden und stattdessen Manhattan nur mehr per Bus durchqueren. Dass sie das aber noch immer tun können, verdanken sie ihrem Instinkt, dem "ich will hier raus!". Nicht alle, die im Südturm arbeiteten, rannten zu den Fenstern und starrten fassungslos auf die Geschehnisse des Nordturms oder ließen sich von Abteilungsleitern wie brave Schafe zurück an die Arbeitsplätze scheuchen. Viele waren ziemlich bockig und nahmen ihr Schicksal selbst in die Hand und haben sich dadurch gerettet.

Wo einen Tag zuvor noch Chaos und Verderben herrschte, dominiert am 12. September die Stille: der südliche Teil von Manhattan ist wie ausgestorben. Kein Motor heult am Washington Square, kein Auto quält sich durch die Straßen, keine Studenten plappern munter, selbst die sonst fröhlich zirpenden Amseln halten ihren Schnabel. In dieser Idylle wohnt Doris Lambertz in einem Apartment eines alten Brownstone Hauses. Auch wenn wir mittlerweile gute Freundinnen sind, so waren wir am 11. September bloß flüchtige Bekannte und trotzdem wollte Doris etwas tun. So bot sie mir und Oliver eine Unterkunft bei sich an. Also verbrachten Oliver und ich die Nacht vom 11. auf den 12. September zwar in unbekannter, doch uns wohlgesinnter Umgebung. Am nächsten Morgen erfahre ich aus den TV-Nachrichten, dass sehr viele Gebäude rund um das World Trade Center gleichfalls zusammengestürzt oder zumindest schwer beschädigt sind. Doch hoffe ich, dass mein um 1890 gebautes Büro- und Apartmentgebäude noch steht, das sich lediglich einen Block von der Katastrophe entfernt befindet. Das Fernsehen zeigt Bilder, die wenig erkennen lassen. Die Südspitze Manhattans versinkt unter einer alles verdeckenden, monströsen schwarz-grauen Wolke aus Rauch, die entsetzlich stinkt, doch ist Geruchs-TV noch nicht erfunden.

Da sie noch immer mehr tun will, als nur Oliver und mir ein vorübergehendes Zuhause zu bieten, bricht Doris am Morgen des 12. September zeitig auf. Mit „Ich gehe Blut spenden“ entschwindet sie in ein nahegelegenes Krankenhaus. Dass überhaupt keine Blutkonserven benötigt werden, weiß sie genauso wenig, wie die vielen Krankenstationen die sich für Hunderte von Verletzten rüsten. Doch gab es keine Verletzten. In dieser Katastrophe ging es ausschließlich um Leben oder Tod. Dazwischen gab es nichts! Ohne über TV oder Internet weitere Informationen zum neuesten Stand der Dinge erhalten zu haben, verlasse ich gemeinsam mit Oliver die herbstliche Ruhe am Washington Square. An vielen Stellen sind Wachposten positioniert und die Nationalgarde macht ihrem Ruf alle Ehre und schützt Lower Manhattan vor seinen Bewohnern und die Bewohner vor Situationen, auf die sie nicht gefasst sind. Gleichgültig wie schwer die Gründe eines jeden Einzelnen wiegen mögen, es gibt kein Durchkommen, dafür aber was anderes: „Can I get you something? Coffee, Soda, Bagels, something else?“ ruft eine Mit-Vierzigerin aus ihrem dicken Geländewagen den Polizisten und Soldaten zu. Und sie ist nicht die einzige, die für die Diensthabenden etwas tun möchte. Die Anonymität der Großstadt hat einer großflächigen Hilfsbereitschaft Platz gemacht.

Nach einigen Stunden in denen Oliver und ich mehrfach von West nach Ost und umgekehrt gelaufen sind, schaffe ich es schließlich zwei Polizisten in der Lower East Side mittels einer an mich gerichteten Postkarte und Olivers amerikanischen Pass davon zu überzeugen, dass sie uns zu unserer vorherigen Bleibe in der Orchard Street lassen. Unser eigentliches Ziel ist es aber, zu unserer zwölf Blocks weiter südlich liegenden neuen Wohnung zu gelangen, um uns mit frischen Klamotten, Waschzeug, Kosmetika sowie anderen persönlichen Dingen zu versorgen.

Einige „You can't get through" und noch mehr Meilen später, hilft uns Sergeant „Wunder“ weiter. Und einem Wunder kommt es auch gleich, dass wir endlich unter Geleitschutz zweier drahtiger Streifenpolizisten zum Eingang unseres Gebäudes eskortiert werden, das wir einen Tag zuvor gegen 9:15 Uhr morgens im Eiltempo verlassen hatten.

Vergleiche drängen sich mir auf und mir ist, als befinde ich mich am Morgen des 11. September abwechselnd in einem Hollywood-Thriller oder in einer Zeitmaschine mit Ziel Dresden Frühjahr 1945! Doch gibt es kein Entrinnen aus dem Horrorszenario, keinen Knopf, um den Film auszuschalten, keinen Hebel, um die Maschine zu stoppen. Zwar nur Komparsin, muss ich mitspielen und das Beste aus der Situation machen. Die parallel zum Broadway verlaufende Nassau Street ist mit Papier gepflastert. Überall liegen Schriftstücke herum, die aus dem World Trade Center herausgeschleudert wurden. Gedankenverloren hebt Oliver eines der Blätter auf und steckt es in die Tasche seines Laptops, um es einen Monat später wieder herauszukramen. Die Balkendiagramme auf dem absurderweise fast druckfrisch wirkenden Papier waren vermutlich von einem Mitarbeiter einer der beiden großen Versicherungsmakler, die sich im World Trade Center befanden, errechnet worden. Hatte es der Verfasser und ursprüngliche Besitzer dieses Excel-Sheets geschafft, dem Inferno zu entfliehen? Ist er aus einem der Tower gesprungen, um nicht bei lebendigen Leib zu verbrennen? Das Stück Papier schweigt beharrlich und gibt die Geschichte seines Schöpfers nicht preis.

Doch schon am Nachmittag des 12. September stehe ich endlich vor meinem neuen Zuhause und werde überschwänglich von unserem Doorman begrüßt, der einen schlichten Atemschutz aus Zellstoff trägt.

Roop Bhoodai freut sich riesig, Oliver und mich zu sehen. Über drei Stunden hat er gebraucht, um an seinen Arbeitsplatz zu gelangen, wozu er sonst gerade mal dreißig Minuten benötigt. Doch Pflichtbewusstsein und Hilfsbereitschaft gingen ihm, wie vielen anderen seiner Mitmenschen dieser Tage über die persönlichen Bedürfnisse. Wie selbstverständlich war Roop morgens aufgebrochen, um seinen Kollegen Nic Reeger abzulösen. Nic hatte das Gebäude nicht verlassen, das vom World Trade Center lediglich durch die kleine Saint Paul's Kapelle getrennt ist. Er fühlte sich für das Haus, sein Building, verantwortlich und durchpflügte jedes einzelne der 24 Stockwerke, klingelte und klopfte an alle 200 Türen und vergewisserte sich, dass alle Bewohner evakuiert waren. Nur er blieb und wartete bis sein Kollege kam.

Der südamerikanische Cop sperrt die Türe zu unserem Apartment auf und vergewissert sich mit seinem Kollegen, dass wir nicht mit einer unliebsamen Überraschung konfrontiert würden. Nach diesem Sicherheitsscheck, durften auch wir in unsere Wohnung, die sich genauso präsentierte, wie wir sie verlassen hatten. Der blonde Polizist postiert sich am Fenster, während der dunkelhaarige seinen Lunch verzehrt. Unser Apartment sieht gut aus und es ist lediglich ein wenig Staub durch eines der Fenster gedrungen, der das Sofa sowie einen Teil des Fußbodens überzogen hat. Was das bisschen Staub wirklich ist, welche Substanzen der graue World Trade Center Puder enthalten würde, kann ich zunächst nur erahnen. Die Polizisten waren über den kurzen Moment der Ruhe froh und verschafften sich von unserem 18. Stock aus, einen Überblick über das darunter liegende Chaos.

Wie jedes Jahr im September beginnt um diese Zeit das neue Semester an den vielen New Yorker Universitäten und Tausende junger Menschen warten darauf, ihrer angestrebten Karriere ein Stück näher zu kommen. Da viele seiner Kollegen außerhalb von New York festsitzen und New York nicht erreichen können, muss schließlich Tom Taylor mehrere Einführungsvorlesungen halten. Am Freitag, den 14. September 2001 steht er vor vielen jungen, fragenden, verängstigten Gesichtern und muss das Erklären, was keiner erklären kann. Als Professor für Psychologie kommt er nicht umhin, zu den Geschehnissen des 11. September Stellung zu nehmen.

Während die einen jungen Menschen in Vorlesungen sitzen, versammeln sich andere an markanten Plätzen und halten Mahnwachen ab. Der Union Square an der Grenze zum abgesperrten Gebiet wurde ebenso wie der Washington Square kurzerhand zur Gedenkstätte erklärt. Der Fußballfeld große Union Square war übersät mit Schnittblumen, Friedhofskerzen, Gedichten, amerikanischen Flaggen, Suchmeldungen, Vermisstenportraits sowie Opfergaben und Erinnerungsstücken. Auf dem Platz, an dem sonst Mütter ihre Kinderwägen vorwärts schieben, an dem drei Mal die Woche die Farmer von außerhalb Markt abhalten und wo Hundebesitzer ihre Lieblinge innerhalb einer Abzäunung frei laufen lassen können, auf diesem Platz war auf einmal alles anders. Auf Filmrollen und Speicherkarten festgehalten, fand sich die Szenerie ein paar Wochen später auf schaurig-schönen Postkarten wieder, die ein wenig an die 68er Studentenbewegung erinnerten.

Für gewöhnlich sagt man den New Yorkern eine gewisse Ruppigkeit im Umgang miteinander nach. Alle sind so beschäftigt und kaum jemand hat Zeit für den anderen. Manhattan verlangt es seinen Bewohnern ab, dass sie immer vorwärts streben und nicht nachlassen. Und obwohl gerade New York wegen seiner Anonymität von vielen geschätzt wird, so sind seine Bewohner in den Tagen nach dem 11. September 2001 für einige Zeit zusammengewachsen. Es war fast so, als ob jeder einen jeden kannte und jeder sprach mit jedem oder hätte es einfach tun können. Klar ist auch, dass so ein Zustand in einer 8 Millionen-Stadt nicht andauern kann, weshalb dieses Zusammenhaltsgefühl auch bald wieder dem geschäftigen Treiben gewichen ist.

Möglicherweise war jedoch gerade hier die Hilfsbereitschaft größer als an den meisten anderen Orten dieser Welt, oder wie es Clyde auf den Punkt bringt: „New Yorkers are rude, because that’s such a busy town, which makes you go. But if someone really needs help, people help.” New York treibt mit seiner Geschäftigkeit einen jeden an, doch wenn jemand wirklich Hilfe braucht, ist ein jeder bereit zu helfen und etwas zu tun!

Schließlich können wir am 20. September nach elf Tagen der Vertreibung wieder zurück in unser Apartment. Die Untersuchungen hinsichtlich Luftqualität und Gebäudestabilität haben ergeben, dass wir wieder einziehen können. Also mache ich mich Richtung Downtown auf, um wieder "Zuhause" zu wohnen. Ich schleppe die schwere Tasche die vielen Stufen der Station "Brooklyn Bridge" nach oben, wo es mir fast den Atem raubt. Diese nach Verbranntem stinkende Luft wurde als gesundheitlich unbedenklich deklariert? Doch das Schlimmste ist gar nicht einmal so sehr das, was man riecht, sondern die Partikel, die sich dem Geruchssinn verschließen, denn Asbest, Quecksilber, Metalle und andere pulverisierte Teile kann man nicht riechen, sehr wohl aber einatmen. Und die Staubteilchen, die den Fußboden meines Apartments überziehen, stammen vom World Trade Center, das nicht mehr existiert. Von Wahnsinnigen zerstört und über 3000 Unschuldige aus ihrem Leben gerissen und getötet. Ich aber darf mich glücklich schätzen, zu leben und die Tragödie nicht nur überstanden, sondern auch miterlebt zu haben. Auch wenn seit dem Terroranschlag neun Monate vergangen sind, vergeht kein Tag, an dem ich nicht mehrfach an den Tag erinnert werde, der nicht nur mein Sicherheitsdenken für immer ins Wanken gebracht hat. Zwar gilt noch immer, dass die Zeit alle Wunden heilt, doch für uns in Downtown New York ist das vom ehemaligen Bürgermeister Giuliani beschworene „back to normal“ noch immer nicht Realität. Wenn ich aus meinem Fenster schaue, werde ich nie wieder die stolzen World Trade Center Türme sehen. Zwar sind die abgebrannten Stümpfe und rauchenden Überreste einem seit kurzem sauber aufgeräumten Baugrund gewichen, doch wird es ein „normal“, so wie wir es kannten, nie mehr geben. Und trotzdem gilt für Menschen wie Clyde Rennie oder mich noch immer: „New York City is where I am happy and this is where I want to live“. Auch trinke ich ein Glas Whiskey am Liebsten in Clyde und Katie’s „Lolita Bar“ und ungebrochen ist meine Liebe zur Stadt New York und seinen Menschen trotz alledem: I love NY more than ever!